martes , diciembre 11 2018
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MUJERES TRANS MURIENDO EN LAS CALLES

Por Denisse Valverde Iturralde

Mujeres trans muriendo en las calles, como soy moderadamente citadina escribo inmoderadamente, pienso dedicarles unas palabras al asunto;

mientras las mujeres trans, van muriendo en las calles, yo sopeso los géneros literarios; el ensayo tiene algo de transitorio, de opinión del día, de estrella fugaz;

en el mar de información global, un poema tiene algo definitivo, debería escribir un poema;

las mujeres trans, siguen muriendo en la calle, mientras me debato, entre la rima y el verso libre,

me decido por el verso libre claro, seria un esteticismo insultante, preocuparme por rimar la muerte;

ocuparme, en la métrica del crimen, aunque me tienta la consonancia, entre gobernación y corrupción, entre el clero de Norberto rivera y el FNF de juan dabdoub, entre búsquedas y agonías;

y pienso en buscar una palabra que rime con abandono, pero me quedo con el verso libre, lo cual también es un esteticismo, pero se nota menos;

mientras las mujeres trans, siguen muriendo en las calles, pienso en los primeros versos, el principio de un poema, siempre es lo mas difícil,

quiero que la gente lea el poema, que sepa que de verdad, hay mujeres trans, asesinadas, pero la gente no lee, y si lee, tiene que ser algo corto, y si lee es para distraerse un rato,

no se me ocurre una forma amena y breve de hablar, de la matanza de las mujeres trans, en las calles o en hoteles de paso, o hasta en su casa.

Así que desisto de hacerlo, me preocupa, que la poca gente que lea el poema, entienda la sordidez del asunto,

por atrapar la muerte y el absurdo, y traducirlo en palabras, pero no es tan fácil atrapar la realidad en palabras, menos esa realidad;

cuando escribo que murieron, quiero decir QUE LAS MATARON, QUE LAS ASESINARON, en plenitud de vida.

Es tan simple eso, que no se como decirlo, tendría que irme allá y morirme, o que me mataran como a ellas para entenderlo;

tendríamos que ir todas y todos y que nos mataran.

Como si mi poema sirviera de algo, al menos para que se nos incruste un pedazo de verdad, en algún lado y mañana nos recriminemos, no haberlos evitado,

tal vez cuando comamos, tal vez cuando votemos, tal vez cuando nos importe realmente algo, no lo se, o tal vez nunca,

La literatura es un ejercicio de la esperanza,y a mi ya se me esta acabando,

se me acabo el poema, perdí las ganas de escribirlo

 

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Artículo publicado originalmente en https://aulaintercultural.org

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